La Soledad es...

La soledad es un banquillo gris en el parque de mi niñez

Ese pensamiento triste atrapado entre mis cejas

La soledad es una niña que chupa su dedo y calma su espera

Es la boca cerrada y la pluma amordazada

La soledad es el aliento de un dolor callado

La lágrima atrapada con el dedo meñique

La soledad es la gota de agua que no llega al río La palabra no dicha

La soledad la tarde de neurosis del domingo

Es la niña muerta en el vientre de mi madre

Navío a la deriva que no atraca en ningun puerto

La soledad es la hoja que el viento arrastra lejos de la hojarasca

No recordar tu risa, ni la manera en que pronunciabas mi nombre, ni tus abrazos, ni mimos Aracelis

La soledad es mi amiguita de la infancia con quien jugué veo veo, doña Ana no está aquí, la gallinita ciega y al esconder

La soledad es...

bdjrosario, Octubre 10, 2009

La Soledad Es...

DE-AMBULANTES

Los deambulantes
De-am-bu-lan
Como yo
Duermen como yo
Comen como yo
Se arropan como yo
Lloran como yo

Compartimos el mismo espacio
Carpa grande, con goteras
Silencio mañanero
que nos envuelve

Deambu-lan
Risas apagadas
Arboles caídos
o será al revés

Naturaleza arropante
Madre que nos da de mamar a todos
Despierto mi cuerpo
Cabeza abajo, piernas mirando el cielo
Miradas cómplices con ellos
Hombres todos
Anfitriones del dolor

Me gusta mirarlos de frente
Dioses
de todas las edades
regados por la ciudad
a ver si los reconocemos

Solo por hoy
© Lucille Lang Domingo, 06 de Septiembre de 2009

La sábana

Abro la boca en un bostezo sonoro, me estiro alargando los brazos y las piernas. Siento frío. Con los ojos aún cerrados, busco el borde de la sábana, halo y halo, sin lograr traerla hasta mí. Total, con tanto esfuerzo ya siento calor y trato de abrir los ojos.
—¿Cómo voy a despertar? me digo, mientras me muevo al borde de la cama que parece estar muy, muy lejos. Recuerdo que de niňa siempre me gustó Alicia en el país de las maravillas, y como Alicia había encogido al tomar de la botella con la etiqueta de “BEBEME”. —¿Habré tomado de la misma botella?

Me recuesto y cierro los ojos. Vuelvo a bostezar y pienso que estoy en ese estado intermedio entre despierta y dormida, ese espacio vago donde los sueňos aún parecen realidad. Mientras, trato de recordar que hice anoche antes de irme a la cama. —Nada, nada especial, lo mismo de siempre, lo esperé y lo esperé hasta quedarme dormida.

Con los ojos aún cerrados, escucho como él se levanta y entra al baňo. Lo escucho arreglarse, desayunar y salir. Nuevamente siento frío, vuelvo a buscar la sábana, la tomo entre mis dedos y me cubro. Sé que si trato, alcanzaré el borde de la cama y sé que mis pies tocaran el piso. También sé que seguiré siendo invisible.

Mis historias

Quiero escribir todas mis historias antes de morir, cada dia que pasa mi necesidad es mas urgente. Comencé escribiendo solo los fines de semana. Luego también escribía algunos dias de trabajo. Ahora, es lo único que hago, escribir y ocasionalmente comer. Comer porque me obligan y me esconden las plumas y el papel si no lo hago.

Trabajando asi, pensé que eventualmente se me acabarían las historias, pero algo extraňo me ocurre y me ahora me salen a borbotones. Esta maňana al enjuagarme los dientes escupí un cuento. Al medio dia me corté un microcuento de la uňa del pie gordo. Y esta noche al lavarme, empecé a notar como me brotaba el comienzo de una novela en el pecho. Trato de sostener la pluma pero los dedos se enredan en poemas. Se me hace tarde.

Tu mirada III

Certera. Relámpago en la oscuridad,
saeta que corta el viento, hiere mis besos,
quema arrecifes, suspira aromas muertos,
deshila estambres de azahares ciegos.

Su luz enciende caminos. Habla queda,
sin sonidos. ¿Por qué decir lo que se sabe?
Las palabras sobran si los sentimientos
se levantan con su ritmo inmune y etéreo.

Su fuerza penetra en mi espacio. Cabalga
en la noche hasta tocar mi pecho. Es
viento inquieto, respira muy lento
bocanadas de humo, sopla deshecho.

Buscas en silencio las pupilas de oro,
sólo encuentras dos pobres lumbreras
posadas en mis escombros, enredadas
en la maraña de mis soledades amargas.

Quiebras el hechizo. El fuego me ciega
de imprevisto. Quema las naves con saña,
rasgando sus velas. Brota la llama, súbita
invadiendo mi cielo en sólo segundos.

¡Tu mirada de nácar me viste silente!
Me arropa en azules, naranjas y verdes.
Espada reluciente, cabo de alba, filo de
argento. ¡Tu mirada calcina mi lamento!


© Zulma I Quiñones Senati 2009

Espacios

Necesito un espacio quieto
que me cobije
un espacio mojado
con algodones como rosas

Necesito un espacio quieto
con canarios madrugadores
que pinten alas en mis pies
y besen mi frente niña

Necesito un espacio quieto
con mi amigo
con mi sangre

Un espacio en silencio
para que llore
para que grite
para que sane

Necesito un espacio
de peces y algas marinas
que me abrazen
que lo abracen

Necesito un espacio
que escuche y perdone

Espacio Mío, muy mío
Aqui estás, aqui Vive
por ti espero

Renuncia

Me envolví en las sedas
que produjo la oruga.
Me quedé dormida en
el capullo silente.
Vagué por el cosmos
tocando los astros,
recibiendo influjos
de aromas y azules,
escuchando cánticos
orquestales y extraños.
Un día desperté asombrada.
Me vi entre tus brazos
atrapada, anhelando
desplegar mis alas
echar a volar liberada.
Sentí algo húmedo
mojar mis quebrantos.
Observé tus ojos
cargados de lluvia.
Plegando las alas
olvidé mis sueños
renuncié a volar
y sequé tu llanto.

Gracias, Carol

Premio Letras Mágicas, desde http://carol-lejosdelmundanalruido.blogspot.com/

Si hubiese sabido

Si hubiese sabido
que la luna es solo esto,
la luna.
Que ella no tiene sentimientos,
los sentimientos son míos.

Que el sol, gran poder vital
ígneo, distante, disciplinado
es tan solo esto, el sol.
Que las emociones son mías, indisciplinadas
descontroladas bajo mi piel ardiente.

Que ellos viven en certidumbres orbitadas
mientras yo me deshago en pasos dolidos
desilusiones, desencuentros
amores mutilados
caminos inciertos
torres que se desmoronan
ríos que rompen sus cauces

que la traición es agua que corre
que el amor está fragmentado por
miles de golpes y ya nunca será completo
que es perder el tiempo correr tras él,
pues solo quedan sus pedazos.
que su esencia se escurrió como agua fragante
hacia ríos y mares en dimensiones lejanas

que la lluvia no es tal, pues
son mis lágrimas que al cielo fueron y
regresan en gotas compasivas

que las estrellas de ojitos titilantes
tan frías y distantes
solo son estrellas que vigilan el espacio,

que el infierno no esta allá lejos
el infierno esta aquí
bajo mis pies cansados

Si hubiese sabido
que cantar y bailar
reír sin llorar
siempre siempre
es lo único real,
que todo lo demás es una fantasía cruel
trituradora de almas ingenuas

Que la verdadera realidad
es una diabólica máquina
que despedaza ánimas y cuerpos
sin explicaciones ni límites.

Que es una pena vivir la vida soñando la vana ilusión
de ganar un paraíso lejano
sin descubrir
que bailando y cantando
sonriendo y enamorados del amor
es como debe vivirse

¡Que pena darme cuenta ahora!

El paraíso vive aquí
en la soledad de cada flor.

Te Sueño

Cada día te sueño mojado
Allá en nuestra laguna
Donde gastamos la infancia
Oliendo a sudor y a mangle.

Cada día te sueño enojado
Porque quemé la comida
Pero tú sabes mi vida
Lo bien que saben mis postres

Cada día te sueño en mi cama
Recorriendo mis caminos
Remando sobre la almohada
Hasta llegar a mi alma.

Cada día te sueño tan cerca
Pero tu olor es lejano
Es olor a “ya no es mío”
sin manera de comprarte

Cada día sueño que soñaste
Lo que yo estaba soñando
Y que nadando y soñando
Al fin volveré a encontrarte.

Raquel

Un pequeño ropero

Tu manía de ser amada te hizo olvidar graciosamente el pecado capital en el fondo de un pequeño ropero de la casa de campo.
Los recuerdos de infancia mezclados con el mejor olor del mundo, el de la tierra mojada por la lluvia fresca, verdadera alfombra que tan sabiamente elegiste para el tiempo de nuestros amores y la llamaste nuestro lugar para el paseo del alma y el paseo del cuerpo. Pienso hoy con pena que de aquel milagro apenas queda el recuerdo de una fantasia que nunca olvidaré. Hoy solo existe una triste sombra del perfume que tú usas y mi perfume masculino.
Recuerdo que a pesar de tu falta casi total de habilidad como ama de casa, lo que mas te gusta hacer en casa es muy simple: hacer el amor una y mil veces rodando por todos los rincones posibles y tu famoso..."deja para mañana que el señor dispondrá!" Y así vamos barranca abajo.
¿Sabes? A pesar de tu no habilidad en la casa, si el dinero no fuera el problema yo volveria a comenzar toda nuestra historia desde el principio, en el fondo de un pequeño ropero en aquella casa de campo.

El hombrecito rojo

Cada atardecer Maurice camina su delgado cuerpo, sus sueños y esperanzas perdidas, hacia el lago inmenso que misterioso, le espera día tras día. Unas tardes sus aguas lo reciben picadas, rebeldes, revoltosas, agresivas. Otras veces lo envuelve en la serena calma de los grandes espíritus de la naturaleza, abrazándolo con una brisa húmeda que como bálsamo calma su dolor.

Son las horas rojas del verano. Un degüello de cielos gotea rojo sobre el rostro caliente de la tierra.

Las familias buscan alegre solaz a orillas del que para ellos, es casi siempre un generoso encuentro con las vibraciones vitales de aquella masa de agua tan impresionante como impredecible. Una amplia franja de verde césped y añosos árboles con sus copas abiertas como sombrillas dan marco al paisaje lacustre, creando la ilusión de una frescura negada. Mientras unos corren, otros caminan, grupos de amigos se sientan a charlar y reír, sobre la baranda de piedras que da forma a la orilla de las aguas o sobre el césped acogedor. Las mascotas corren sueltas siguiendo a sus amos. Los niños dan vida al El Hombre Rojo

Maurice se sienta siempre en el mismo banco, bajo un árbol cuyas ramas casi tocan la tierra. Con movimientos lentos, cansados, rescata del fondo de su bolsa un violín que se vuelve rojo al contacto de la luz. Con lentitud penosa comienza a ejecutar antiguas melodías del sur, la mirada perdida en el horizonte más allá del lago. La magia de su arte innegable y la dulzura de las canciones invaden suavemente todo el paisaje. Los niñitos se acercan hasta el, curiosos y sonrientes, los adultos lo observan desde lejos, atentos al concierto, aplaudiendo cada interpretación. Los corredores le saludan con la mano sin detener la carrera. El hombre ignora estas manifestaciones, perdido en los recuerdos de las notas rojas.

Un disco solar ensangrentado, flotando en un mar fucsia desliza su camino eterno hacia el otro mundo. Poco antes de desaparecer, la tarde fueguina entrega el haz de luz plateada a la luna llena que discreta y distante, observa la escena.

Cuando el cielo todo ofrenda su marco oscuro para que la luna deslumbre en su bello resplandor, las últimas notas del violín desaparecen elegantes y melancólicas en la negrura de las noches negras del hombre rojo.

gramar

Recuerdos de un alma herida

Lo que más me gusta hacer en casa es sentarme a escribir de ti; exponer mi alma herida en la que guardo con celo los recuerdos de mi infancia. Se ha convertido en una deliciosa manía decir lo que fue y no fue, pensar en lo que será.

No quiero olvidar cuando paseaba mi nariz por tu cuerpo para deleitarme de tu perfume de hombre que se mezclaba con tus sudores. Era el mejor olor del mundo. Pecaba de gula y lujuria en tus brazos envuelta en tu olor a macho. Me comía tus mentiras, me embriagaba con tus jugos. Pecaba cada vez que me llamabas y acudía ante la frase “Te necesito”.

Nada interfería con mi habilidad de llevar acabo mis deberes de la casa, del trabajo, de la vida. No tenía problemas financieros, sólo estaba herida porque te deseaba con cuerpo y alma, pero no era mi alma lo que tú querías.

Los Buitres

Levanté la mirada para ver por qué se oscurecía el cielo.
Los buitres ennegrecieron las alturas al sonido del tiro,
Acudieron al primer chorro de sangre del herido.
Después de circular los cielos con una cadencia lenta
los primeros se posaron sobre las ramas de los árboles distantes,
Los siguientes se posaron en las ramas más cercanas
Perdieron la temeridad, en cuanto viramos nuestras espaldas
se abalanzaron sobre la carne fresca, sobre las vísceras ensangrentadas.
En el monte su labor es encomiable, limpian la tierra
Sólo acuden al muerto o al putrefacto.

Miré de frente a los parientes, sus caras oscuras
Circulaban mi casa con mucha premura,
Morbosas preguntas, defensiva respuesta :
“Apartaos ,el hombre no ha muerto, no apesta.”
Todavía no es hora de limpiarle el bolsillo.
Precipitación ante la aparente locura,
El hombre no muere, el hombre no apesta
La avaricia acaba con la filial cordura. .

Pecado capital

Tu manía y mi manía es la nuestra, y es nuestro Pecado Capital y es estar juntos. Huele al perfume de tu semen y tu sudor y al Secret Obsession que me gusta, olor que se queda enredado en tu cuerpo cuando paseo el mío por el tuyo. Juntos son el más exquisito olor del mundo, olor que inunda los sentidos y se queda prendido en las cortinas y las sábanas de mi habitación para que pueda pasear mi alma recordándote, ansiando tu regreso, apenas te has marchado.

De vez en cuando jugamos el juego de si tuviera dinero estaría siempre contigo y no con ella, y la frase se queda bailando entre las notas del silencio, y me lleva a la infancia y al padre que no tuve porque no supo afrontar la responsabilidad de una familia.

Me digo que no importa, que disfrute cuando estás, porque mi mayor habilidad en casa reside en esperarte, y la menor en desesperarme de la espera, y la casa y yo necesitamos tu presencia, aunque ninguna de las dos tiene paciencia. Me envuelvo entre las sábanas que huelen a tu cuerpo y a mi cuerpo y repito como mantra mi frase preferida que es una invocación y encantamiento: "regresarás porque estamos atrapados en el Pecado Capital del deseo de los cuerpos".

Gracias por el premio. Reto a Azules Naranjas a enredarse contestando las preguntas disfrazadas en poesía o narrativa. Ahí va...

Recuerdo los nidos de mi pelo largo enredado en el peine de mamá, que los perfumaba con Jean Nate para desenredarlos y me decía deja de comer chocolates.Para dormir movía mi cara de un lado a otro diciendo no, no, no, en una nana que me cantaba yo misma. Ritual nocturno que me mareaba hasta dormir.

Camino a la escuela junto a Luis en un gran lago observábamos los pequeños renacuajos pariendo a sus hijitos transparentes que contábamos por cientos explorando en un bosque urbano la vida misma.

Hoy me acompaña Black perfume protector cuando me voy al mar a visitar al erizo Rizo
que me espera solo para oler en mi vientre tan mágico elixir, que me llevo a mi casa
azul donde las gavetas esperan el orden para desordenarse de nuevo.

Lejos del Mundanal ruido a Carol y a Beatriz les escucho decir ya tienes todo lo que necesitas eres rica, ESTE BLOG ES UN GLAMOUR.


Requisitos para Azules Naranjas
1.Tu manía
2. Pecado Capital
3.Mejor olor del Mundo
4. Si el dinero no fuera problema
5.Recuerdos de Infancia
6.Habilidad como ama de casa
7.Lo que mas te gusta hacer en casa
8.No habilidad de la casa
9 Una frase
10. Paseo para el Alma
11.Paseo para el cuerpo
12 Perfume que usa
13 Perfume masculino

LOCURA

Esta vez llegó temprano
cuando los pájaros
duermen
al desnudarse diciembre
Y llego para quedarse
esta vez
fue para siempre
Locura llego callada
Desnudándola completa
se apoderó
de sus actos
con todas sus consecuencias
Se apodero de su casa
de su espacio
de su cuerpo
de su mente
Nadie pudo comprender
sus cantos acompañados
de llantos de sirenas
ni su aposento vacio
ni sus noches de verbena
ni el día que no se acuesta
El papel en garabatos
ni los lienzos
en la espera
Se la llevó
muy callada
Se la llevó
en un diciembre
y casi
casi a la fuerza
sin que nadie
lo supiera
le hizo
unas trenzas largas
con unos nudos muy fuertes
y nidos en la cabeza
Le enredó
sus manos largas
Y se la llevó
con ella.
© Olga Lang
Mayo del 2009

BOCETOS

Bocetos 12 de Abril

Hoy Eros me visito

y llegó de madrugada

Sentándose en la ventana

vió como te dibujaba

Te dibujé muy callada

con la punta de mis dedos

palpando todo tu cuerpo

y te dibujé desnudo

y te dibujé en secreto

Acariciando mi cuello

mientras yo te dibujaba

hoy Eros me dibujo.

Bocetos 14 de Abril

Amo cuando con mi boca

dibujo tu cuerpo.

Lo dibujo lento

Tu cuerpo bendito

tu bendito cuerpo

Tu posas tranquilo

hueles a silencios

la paz se apodera

se detiene el tiempo

volviéndose eterno

Con mis ojos claros

recorro tu cuerpo

Entonces tu cuerpo

con un néctar claro

me pinta por dentro

Amo dibujar tu cuerpo.

Bocetos 16 de Abril

Cuando te dibujo

poseo tu cuerpo

tu cuerpo

tan mío

tu cuerpo de hombre

tu cuerpo perfecto

Mapa que conozco

con mares y puertos

y tú no lo sabes

y tu sin saberlo

Cuando te poseo

dibujo tu cuerpo.

Boceto 18 de abril

Hoy yo nadé

por tus mares

hoy yo dibuje

tu cuerpo,

tu cuerpo

de azules turquesas

tu cuerpo dorado

teñido de sol

tu pelo de plata

pintado de arenas

lo dibujé con corales

arrecifes

con caballitos de mares

Dormidos

sobre tu pecho

Tus brazos de Neptuno

abrazaban las corrientes

de mi cuerpo tan salado

de mi cuerpo tan isla

flotando

dormido sobre tu cuerpo.

© Olga Lang

Abril 2009

A Gabriel

Sucedió sin buscarlo

un grito desgarrador

un grito de amor aullado,

por un hombre

que a la vida le llama

Isabel

Isabel, el amor de Gabriel

que solo

en sus pensamientos

piensa que la ha perdido…

Y la viene a buscar

La encuentra en un teatro

que bajo el telón

respira confuso

entra en un sueño

que se repite

una y otra vez

Sueña que cuando bailan

nace de nuevo

Juntos respiran en las profundidades del mar

Escriben en versos

que vuelan

a cazar

mariposas amarillas

en los bosques nubosos

de Kinalbalu.

© Lucille Lang

Junio del 2009

Nominación para mejor blog literario

El blog Azules Naranjas ha sido nominado para mejor blog literario en la categoría de literatura. Para votar por él, ingresa a http://www.escobarlarevistapremia.blogspot.com/, o escribe a escobarlarevista@gmail.com.

Agradecemos tu apoyo.

Otros niños olvidados

(Escrita después de leer la de Betsy)

¿Y qué me dices de Haití
con niños comiendo tierra?
Allí no hace falta guerra
Para que mueran por miles
Y nosotros, sus vecinos,
Miramos para otro lado
Y andamos muy preocupados
Por el reintegro de Hacienda.

Y ni hablar del tío del norte,
Preocupado por Guantánamo
Por Irak y hasta Sudan
Cuando lamiendo sus costas
Sufre el pequeño país.

Ellos no tienen petróleo,
ni nada que dé los verdes
ya ni madera tienen,
ni tierra donde sembrar
pues toda ha ido a dar
a las hinchadas barrigas
de otro niños olvidados.
Raquel

A Mi Madre en Dia de Sol

Caminas suave pero segura.
Tu mano niña toma la mía.Pies azulados por el tiempo

se hunden en la arena húmeda

bañada por un gran mar de concha.

Es Dios dices, es Dios que nos recibe.

Allí tu y yo hablamos,

conversamos,

agradecemos,

observamos juntas las transparencias marinas,

a orillas de un mar limpio, tibio, amoroso.

Es Dios me dices,

Callo,

rio en mis adentros,

Asi es Dios, me digo

Lucille Lang

Los Martes me Confieso

Todos los martes me confieso ante ellas. En casa de Isabel, la de los aromas a campo, la del sabor a quenepa y a papaya dulce. Allí desnudo mi alma y me conozco mejor pues tengo como maestra a la Poeta del Amor. Poco a poco quemo los miedos que borro en un dedal. A todas nos llevó al circo, y me disfracé de Rinalda, la del cuerpo de goma. La que tiene al enano que en las noches de verano en silencio la mira en el espejo, para que no se pierda buscando su yo. Los martes confieso locuras, que voy descubriendo como mar abierto y mar adentro. Quiero nadar desnuda toda pintada de azul para contonear mi cuerpo como aleta de alta mar que perdió su nombre y no sabe quien es. Solo eso aleta y espuma.

PARA TI

Respiras y se dibuja una sonrisa de confianza
en tus labios finos
En tus ojos verdes descansas
en el cristal de los sueños
y se que eres mio
Tus lineas demarcan
los años vividos
Dolores compartidos
y dolores silenciados

Intensos amores
de hijos a la deriva
que han madurado tarde
trayendo nuevas alegrías

Carácter y fortaleza
con una gran dosis de salud
son tus banderas

En tus poros
vive el mar de la paz
lleno de delfines y tortugas muy verdes
con caracolas que arropan
un cuerpo maravilloso bañado por el sol

Me abrazas, respiras un "te amo"
oliendo mi cuello
como si quisieras robarme el perfume
con que me conociste

Te dibujo y me dibujo,
te respiro y me respiro
como almas que caminan libres y
desnudas en este encuentro
que es la vida
"NOS AMAMOS".

Locura II

La voz de la locura habló riéndose de todos
por haber tomado la vida en serio
"si es un instante" me dijo-
y volvió...
a su mundo de risas y cuentos.

Locura Mia

Quemó los miedos en un dedal que lanzó por la ventana.
Decidió escoger aunque se equivocara.
La libertad le borró la calumnia de nos sentirse amada.
Y que la soledad le abrigara...
Reventando contra las paredes construyó un largo cuento y
Abrace el vacío.

The Lost Boys of Sudan

The Lost Boys of Sudan

Horror, que el horror me abate
Pues es tanta la miseria
Que está arropando la tierra
Desde Darfur hasta el Congo

Siendo las más afectadas
Las nuevas generaciones
Los niños y las mujeres

Hay historias de terror
De los niños de Sudan
Que tras la guerra civil
Huyeron de la cuidad

Por unos largos tres meses
Estuvieron caminando
Sin comida, ni zapatos
Solo llevaban los libros
Para seguir estudiando

Joseph, era el mayor,
Solo tenía once años
El se convirtió en su líder
Los niños, en su rebaño

Durante la travesía, iban perdiendo sus vidas
Su inocencia, su familia, su niñez
Nunca perdieron la fe
Fue su arma ponderosa
Venciendo el hambre, el miedo
Y miles, de otras cosas

Hoy, muchos de ellos se encuentran
En otras tierras extrañas
Estudiando y trabajando
Para poder regresar a su tierra
A su hogar, y que no sean llamados
The lost boys of Sudan.


©Bdj Rosario, 2009

Ciao mio Antonio

Ciao Mio Antonio

Si supieras tú las cosas que pasaron por mi mente cuando io te conocí
Fueron breves pero extrañas y las quiero compartir, contigo
Al principio fue espejismo, una imagen de un extraño
Bien apuesto, algo rebelde, y mi mente divagó.
Me asaltaron sentimientos muchas veces encontrados
Y la imagen de tu cuerpo desbordó mis sentimientos.
Quiero ser el ojal con que cierras tu camisa,
La cartera donde guardas tus secretos
La peinilla que acaricia tus cabellos
Todo eso, todo y más
Acercarme sin que notes mi presencia,
Estar contigo en tus ataques de conciencia y escucharte
Ser el nudo con que amarras tu corbata
La pulsera que se abraza a tu muñeca
Todo eso, todo y más
Aunque nunca sientas mi presencia
Pero io si, la tuya.


© bdj Rosario,

Me Voy

Vida me voy de viaje con la literatura a cuestas
Con ella mi equipaje es más liviano
Haremos el amor y el sexo entre quimeras
Para que nadie entienda nuestras penas
Si hoy, por abandono, declaro mis congojas
Y el mundo es testigo de esas huellas
Le ruego al hacedor que nos condene
A ver nuestra sangre derramada
Entre las calles de la Boca,
Del cine y estas redes.


© bdj Rosario, 2009

Alternativas

Lo había probado todo, el cine, la literatura, el amor, el sexo y hasta irse de viaje. Pero nada había cambiado, solo podía pensar que esto de la vida no era lo que le habían prometido.

Ahora, parado al borde del risco miró al fondo y vió corrrer el rio. Imaginó como se sentiría ser un pez nadando entre las rocas. Entendió que tal vez esto de la vida tenía otras posibilidades y brincó.

Romance

Camino por las calles y tras las paredes creo escuchar las palabras secretas, pero como si me sintieran callan y solo escucho el silencio. Recuerdo que de niña me parecía oír esas palabras en cada esquina, ahora es cada vez menos frecuente y tal vez por eso las busco con mas ahínco. Son las palabras que solo se hablan en casa. Palabras mágicas, palabras que cuentan una era épica con una reina poderosa y un rey muy valiente, que se casaron y crearon una alianza para enfrentarse al sultán y que honrosamente dieron sus vidas peleando una guerra que no ganaron. Es la lengua en la que me cuentan la historia de un famoso hidalgo que amó una Dulcinea y luchó con molinos. Palabras con la que me cantaban unas tristes canciones que me dejaron sin aliento. Palabras que ahora se hablan en susurros muy bajos, y solo entre nosotros que cada vez somos menos. Son las palabras que nos marcan. Cuando en vez de silencio escucho el llamado del almuédano, me ciño el velo y apresuro el paso. Quiero llegar a casa, quiero recordar los cuentos del hidalgo y escuchar las canciones tristes. Quiero recordar el reino mítico y soñar. Soñar como hubiera sido la historia si los reyes hubieran triunfado. Soñar en romance.

Renacer

Mercedes sentía que estaba llegando al final de sus días. Su vida desfiló ante sus ojos como una película en una gran pantalla de cine. Cada viaje en el que disfrutó de una aventura de amor se descorría como el telón de una obra de teatro. Los momentos de alegría y de dolor se daban cita uno tras otro, pero los de sexo no se acercaban. Entonces, de lo profundo de su ser y como en la mejor literatura, se abrió el libro inédito que le dio ánimos para vivir de nuevo.

Palabras Retadas

La vida de amor, sexo y literatura es de cine...¿ me acompañas en el viaje?

Colorín colorado

No pude resistir el reto.

De jovencita me encantaba ir al cine a ver películas que contaran historias de amor; de esas que me hacían llorar y suspirar por el galán que algún día sacudiría mi corazoncito. No eran historias como las de ahora que más que de amor, están llenas de sexo. Cuando yo era jovencita las parejas en las películas ni tan siquiera se acostaban en la misma cama. Pero el tiempo pasó y el galán llegó y aprendí algo de lo que no se veía en el cine.
Empezamos nuestro viaje por la vida juntos y entonces me di cuenta que en el cine y la literatura, como las “novelitas Rosa” que leía de joven, era muy fácil llegar a un final feliz.

Sentada frente a mi computadora, escribiendo la novela de mi vida, tengo gastada la tecla del “delete” intentando y borrando y volviendo a intentar escribir, ese final feliz que se me escapa.

Raquel

Premio Violeta: magia y sabiduría

Gracias Silvia (http://www.amisiysiatino.blogspot.com/) por compartirlo con nosotras.

Desafío y sello

El siguiente relato responde al desafío que me hizo Silvia Beatriz (Belén de Escobar en prosa y verso). El mismo consiste en escribir un cuento, oración, definición o una poesía que contenga las palabras: VIDA, AMOR, SEXO, LITERATURA, VIAJE, CINE. Para ser acreedora al sello de premio debe además pasarse el desafío, de ser posible, a seis blogs de mujeres. En este caso, paso el reto a cada una de las seis compañeras y amigas que escriben en azules naranjas.

Mi relato:

Siempre quiso vivir como si su existencia fuese un libro interesante. Uno de esos que el lector no puede soltar una vez comienza a leerlo, porque las historias de amor y sexo lo atrapan y lo arrastran a entrar en él, convirtiéndolo en personaje, partícipe y cómplice de ese viaje audaz. No le interesaba que su vida pasara a ser literatura que trascendiera su época. Le bastaba con que fuese un guión excitante que algún atrevido productor llevara al cine, haciendo de ella un personaje inolvidable como Lolita o Scarlett.

Ahora, tan cercano el final, ya no es importante si lo logró o no; eso sí, su diario es testigo de que disfrutó cada instante.

Secreto

Hoy termino con tu acoso. ¿Sabes? Desde niña te voy llevando a cuestas. Pasaste junto a mí la adolescencia. Llegamos juntas a la adultez. Me heriste, una y otra vez. Me cegaste muchas otras. Me golpeaste con saña, hasta aturdirme y quebrarme como a una muñeca rota. ¡Ah, pero hubo ocasiones en las que te enterré por años! Logré echarte a un lado, quitarte del camino. Fue entonces cuando mis alas se abrieron y elevé el vuelo. Pero caí de lo alto, porque mis alas se quemaron en el intento. Volvías a tocar a la puerta. Y yo, a abrirla. Es que en lugar de cubrirte con tierra, sólo había puesto un velo de seda sobre ti. Entonces lo rasgabas para salir y volver a esconderte en la oscuridad de mis pensamientos, allí desde donde esperabas el momento oportuno para atacar de nuevo. Cada vez que sentía que emergías, te hundía en el abismo. Pero regresabas, sólo para volver a acecharme. ¿Cuántas veces? ¡Incontables! Y hoy resurges por enésima vez. Me atormentas, me estremeces con tu crueldad, pero sobre todo con tu indiferencia, esa con la que el victimario dice que no recuerda…No obstante, eres real y hoy, hoy me libraré de ti por siempre, porque he descubierto cómo hacerlo. Encontré la forma de darte una muerte certera. Es que la única forma de matarte, es gritar a voces ese amargo recuerdo.

En clave de mí

En ocasiones estoy triste en tercera persona; otras, en segunda o primera. Realmente, no es mucha la diferencia aunque en clave de tú o de ella es más fácil desnudarme. No importa, el que me conoce sabe que la música está en mí.

MIEDOS

Quemó los miedos en un dedal, que lanzó por una ventana.
Decidió escoger aunque se equivocara, pues la libertad le borró
la calumnia de no sentirse amada y que la soledad la abrigara.
Reventando contra las paredes construyó un largo cuento y abrazó el vacío.

Los fantasmas caen

Cuando me miro al espejo pienso que el tiempo no perdona, no pasa en vano. Frente al reflejo de lo que fui y la realidad de lo que soy, se alzan los fantasmas del ayer. Sus ropajes, colgando como túnicas, me acechan en la oscuridad. La luz que emana del vidrio los muestra, atisbando desde el pasado, hurgando en la llaga que vuelve a sangrar una y otra vez. Ya es hora de ahuyentarlos, me digo.

--¡Fuera!

¡Ay, si con decirlo sucediera! Pero no, la realidad sobrepasa la ficción. Mientras lloro de dolor, ellos se empeñan en reír con esa risa burlona, muecas y antifaces listos para el teatro, este teatro de mi vida. Entonces mis ojos buscan ufanamente el hoy, la verdad que como espada cortante hiere, mutila, corta. Blandiéndola, la hundo con fuerza en la profundidad del ayer. Con un golpe seco corta el dolor, dejando en el espacio un ruido ensordecedor. Y los fantasmas caen como soldados que en su marcha perdieron el equilibrio. Caen, como hormigas fumigadas por un insecticida cruel. Caen, como ratas ingenuas que pisan la trampa. Caen, como rayos que el cielo lanza con furor en el viento. Caen, derrotados y muertos. Siento el placer de verlos deshechos. Y me levanto, como el ave fénix, del ayer tormentoso, del dolor de la niña y de su ingenuidad perdida. Entonces, el espejo me devuelve la imagen triunfal de Diana, que en la lucha salió victoriosa

Ese Martes...

Ese martes si no escribimos nos morimos, si no escribimos, se silencian las voces que despiertan nuestra imaginación , nuestros sueños, nuestros anhelos y las lágrimas se asoman por nuestros ojos.

En silencio, escuchamos los sonidos de la noche; coquíes, grillos y silbidos de grullas nocturnas. Nos confesamos para salir de la rutina, conocimos la loca del 301 que se enredó con el tipo casado del 604.

Descubrimos que todas teníamos un pie con tres dedos que mirando al cielo nos reveló que el ocho es el número mágico de las mujeres de la casa de Isabel.

Algunas veces llueve sangre, otras veces hace frío pero hoy todas nos reímos con la postura del culi-melón que al pedir un pie Lucille salió rodando.

La mujer del 301

La mujer del 301 estaba loca. Al menos eso es lo que comentaban todos los vecinos. Nadie la conocía en el edificio pero decían que había llegado poco después que nosotros. Yo oía su risa todas las noches. Reía y reía sin parar con una risa…bueno, de loca. Como mi mujer trabajaba de noche, a veces la risa de la loca acompañaba mi soledad. Otras veces llegaba a alterarme los nervios. Entonces cogía la escoba y con el palo daba golpes en el techo a ver si se callaba. Varias veces había subido el piso que nos separaba y pegado a su puerta, había escuchado a ver si descubría el motivo de su risa, pero sólo se oía su risa solitaria. Aquella noche llovía copiosamente y los truenos estremecían el edificio mientras los relámpagos cortaban la oscuridad. Yo contemplaba la tormenta desde mi ventana. De momento en uno de esos destellos me pareció ver caer un pie mientras la risa de la loca servía de música de fondo al concierto celestial. Unas gotas de lluvia se estrellaron contra la ventana cubriéndola de rojo. Las carcajadas se hicieron más fuertes, los truenos más estremecedores, como redoble de tambores que anuncia el momento culminante. De repente paró la lluvia, callaron los truenos, enmudeció la risa y el último relámpago quebró la noche mientras el cuerpo de mi mujer caía desde el tercer piso y pasaba frente a mi ventana. Comprendí que nunca más oiría la risa de la loca del 301.

En Casa de Isabel

Aquellas mujeres desnudaron sus almas, para comenzar, unas quisieron ser amigas, otras, conocerse mejor y a sus madres coño, amarlas intensamente y que no se les olvidara buscarlas

en la escuela pues sus padres estaban ausentes y aunque los recordaban vagamente quedaron en silencio sin decir palabras.

En sus manos, que marcaban los años vividos llevaban caracolas susurrando felices los días
de su niñez. Soñando en sus corazones abrazos que no recibieron, se angustiaron de perderse unas en otras como espejos que reflejaban sus iras desconocidas, sus rabias y sus des-amores.

Desnudas se fueron bailando al mar y como locas comenzaron a escribir sus historias otra vez.

Loca

Si me volviera loca,
estas son las cosas que haría:
Cerraría las puertas,
todas las puertas
y me olvidaría de mí y de ti,
de todos los tís.
Me iría a caminar por el mundo,
por todos los mundos
y a conocer gentes diferentes,
bien diferentes
y a hablar en otros idiomas,
en todos los idiomas.

Nunca descansaría,
pero nunca trabajaría.
Sería ese yo que estaba guardado
allá en el fondo de mi vida,
sepultado por los “debos”
y los “quieros” de los que quiero.

Si me volviera loca algún día,
simplemente me iría.

Presión de grupo

Nunca antes se había sentido tan presionada por el “peer preasure”. La tinta latía con fuerza en su pluma intentando salir con algo espectacular para hacerle compañía ¿o competencia? A sus amigas que, incansables, bailaban sobre sus papeles pintando obras de arte con sus letras y colgándolas en el ciberespacio para deleite de muchos. ¿De qué escribir? Ni las jintáforas, ni el café, ni las caderas o las sandalias le habían provocado un derrame de palabras. El bolígrafo ya estaba a punto de una embolia provocada por la presión de la tinta pujando por salir. La casa, normalmente silente y sola, hoy resonaba con las voces de los niños y los ladridos del perro. Recuerdos de otros niños y otros perros y otras vidas la invaden, flotan ante sus ojos … la pluma tiembla ante la expectativa de un desahogo que no llega. Al fin la escritora, agotada, decide pasar pluma y papel a sus nietos y así entre garabatos y risas puede por fin la pluma aliviar su presión y descargar su tinta. Otro día llegará la inspiración y juntas escritora y pluma, se perderán por los caminos del cuento.

Preparó el café

Preparó el café parado delante de la estufa. Su cuerpo desnudo me daba la espalda mientras el maniobraba la cafetera. Yo observaba temerosa de que se le vertiera el café recién colado delicioso y caliente sobre sobre su “penis nervioso”, erguido desde que me abrazó dándome la bienvenida así como Dios lo trajo al mundo. Se puso frente a mí y saboreé mi café mientras mis ojos lo recorrían de arriba abajo.

Historia de unas sandalias

Una mano abrió el armario y escogió una caja de zapatos. Puso la caja sobre una butaca y entreabrió la tapa. Un fulgor salió por la rendija. Eran los colores de un par de sandalias que habitaba dentro del cartón. Al poco rato una mujer acarició las sandalias y mientras deslizaba su pie hacia la primera sandalia se oía el” clíck” de una cámara y un ojo inquisidor miraba a través del lente para perpetuar el primer instante del encuentro entre la sandalia y ella; simultáneamente ella pronunciaba el nombre del hombre a la vez que el flash cortaba sus palabras. Admiró las sandalias que aún conservaban el olor a piel y se puso las dos. En silencio se empinó sobre ellas mirando hacia el espejo para que él se aproximara con sus pies desnudos y su cuerpo velludo sobre el cuerpo de ella. Las sandalias observaron todos los detalles y cuando regresaron al armario llamaron a sus amigas para contarles como era el pie que las calzó, la fortaleza de las piernas y la pisada. Las sandalias hablaron de la voz que oyeron que decía “Ven. Deja eso. Tócame.” Al día siguiente la mano sacó otra caja de zapatos…

Otra noche

Preparó el descafeínado con desgano, otra noche tomando esta cosa que le parecía un insulto al verdadero café. De todos modos puso la taza sobre el platillo, se lo llevó al balcón y se lo tomó a sorbos mientras miraba el sol ponerse. Cuando terminó, miró el fondo de la taza y recordó las veces que había leído su futuro en las borras del café, ahora no quedaba ni eso. Regresó a la cocina y lavó la taza. De vuelta al balcón, se recostó en el sofá, arregló cuidadosamente los pliegues de su mejor bata y esperó a que el último sueño se la llevara.

Encaracoladas

Letras encaracoladas, enroscadas, cargadas sobre mi ser.
Letras amarradas a mis dedos que se niegan a nacer.
Letras asustadas, embelesadas, amasadas en papel.

ABC de mi memoria, letras que cuentan historias,
Letras que cantan y bailan y juegan sobre mi piel.

Letras que fabrican máscaras donde me voy a esconder
Para renacer cada día, como una nueva Raquel.

Homenaje a Mango Street - Mis Caderas

Mis caderas redondas, rellenas, suaves, y fuertes. Con ellas he visto el mundo que me rodea; desde pequeña la cadera izquierda reclamó su espacio en la cama" twin", pidiendo su almohada extra en las noches, y en las excursiones de montaña era ella la que daba el primer paso ayudando a la derecha a seguir sus aventuras. Me recuerdan que como gemelas, siempre van juntas.

Se consultan y se consuelan, cuando el pantalón no sube hacen un acto de constricción momentáneo, "No mas dulces", que luego olvidan al día siguiente. Mis caderas, deliciosas amantes, son el matrimonio perfecto una manda y la otra escucha. La frisa," la suavecita", la almohada, "la blandita", y en las noches , la izquierda se acurruca buscando la derecha.

Playa de Caracoles

Entonces,
nuestros pequeños cuerpos
golpeados por las olas
que iban y venían
como niñas saltarinas
nos hacían vivir
y disfrutar el momento.

Dorados y ardientes
con nuestras espaldas al sol,
construíamos castillos de ilusiones,
acompañados con la música del viento.

Abríamos la boca
para probar la sal,
la sal que como talco duro,
al secarse cubría nuestros cuerpos.

Entonces éramos libres y no conocíamos el miedo.
Eramos pequeños dioses eternos.

Nuestra madre en su mundo,
nos miraba de lejos y nos dejaba libres,
como chiringas al viento.

En la arena caliente dibujábamos lentos,
en el inmenso lienzo.

Tras las primaveras ,veranos e inviernos
con nudos de sal,
tejimos los sueños.

Pasaron los años,
los pequeños dioses bordaron sus sueños.

Vi de nuevo niños,
con los pies pequeños,
cubiertos de arena,
de espaldas doradas,
mirando hacia el sol.

Ya no somos cinco,
no éramos eternos.
Los pequeños dioses,
dorados al sol.

Pero en mis memorias,
jugando con olas,
saltamos los cinco
de espaldas al sol.

La tierra

Cansado, se había quedado dormido bajo un bututú escuchando el cantar de un cintigo. Su último pensamiento conciente antes de cerrar los ojos fue que era hermoso el paraíso.

Rompió el silencio un enorme estallido que le despertó sobresaltado. No podía identificar el sonido porque no era ni el rugido del otiche, ni de las chimoyas, y menos aún el de las jinafias. Abrió los ojos y espantado vio que el críspulo había perdido los colores del bido y la verma y era oscuro con vetas sangrientas.

A su alrededor no había nada que le recordara al paraíso. Arrepentido de su última creación, se alejó, abandonándolos a su suerte…

Premio Primavera

Gracias Belén de Escobar http://belenprosayversoblogspot.com/ por premiar nuestro blog apenas recién nacido con este Premio de Primavera. Ya nos irás conociendo a través de nuestros escritos. Un abrazo desde Puerto Rico.

Jitanjáforas

Esa tarde el críspulo tomo el color del bido y la verma. Las picoletas nubes se unieron al silo y crearon un hospus impresionante que hizo que el nizo inundara las calles y que el mar se llenara de una verma loril que puso a todos a reir como quiates.

El paraíso

El paraíso era tierra de nadie, pero estaba poblado de arkiches, bututús, quiarus, churilgas y gafbes. De los árboles colgaban engatas y zalotos. En los aires cantaban el malit, el cintigo y el sinmigo. Entre la maleza rugían las chimoyas, la jinafia y el otiche.

Entonces llegó el hombre y el paraíso se perdió, y con el paraíso, el nombre de todas las cosas y entre las labores que cansaron al hombre estuvo renombrar la creación.